Не жалею, но зову и плачу,
По доске, сквозь белых яблонь дым,
Я иду на ощупь, наудачу.
Быть бы мне хотя бы молодым…

Нынче ж сердце бьется так тревожно,
Тронутое страха холодком,
И березки шепчут: «Осторожно,
Ты ж рожден не белкой, а бычком…»

О! Моста утраченная свежесть.
Снизу речка половодьем чувств,
А упасть, еще и не во сне – жесть!!!
Так ходить – безумство из безумств.

Если б я смирил свое желанье…
Жизнь моя, иль ты приснилась мне?
Лучше б согласился на закланье,
Иль на встречу с волком при луне.

Кроме строк Барто - все в мире тленно.
Точно с кленов льющаяся медь
Упаду легко, непринужденно...
Пройден путь. Пора и помереть…

О себе не скажешь в двух словах,
С лова три, пожалуй, тоже мало!
О себе б я столько рассказала,
Б удь болтливой, но увы и ах..

Ах, к чему болтать, когда есть Бах?!

Точно!Бах, Бетховен и Шопен,
Гайдн, виски и сигара,
Или джаз, что унесет от стен,
Да откроет мир любви,услады.
А еще есть мягкие носки,
Есть и плед, и кот и пообедать,
Мысли снова стали далеки,
И душа опять просила снега.

Не подобрать к нему мелодию.
Не подобрать. Не хватит нот.
А за окошком распогодилось
давным-давно.
Давным-давно
припрятан дождь за горизонтами,
за небылицами души
да на страницах старых сонников.
Ворона каркнула: «Пиши!»