Песенка когда-то была, студенческая...
...мало водки, мало водки, мало!
И закуски к водке - тоже мало!!!

Я не людоед!    да и поговорить теперь есть с кем!

Благодарю, от всей души!!!

Три фрукта варятся в компоте,
Где плещет жизни кутерьма:
Судьба души, фортуна плоти
И приключения ума

Открываю томик одинокий -
Томик в переплёте полинялом.
Человек писал вот эти строки.
Я не знаю, для кого писал он.

Пусть он думал и любил иначе
И в столетьях мы не повстречались...
Если я от этих строчек плачу,
Значит, мне они предназначались.

А ещё очень хочется верить, что будет рассвет,
Тронет стены мазком от пурпурного до золотого,
И бессмысленность фраз обернётся одним только словом,
И безудержность фаз не оплавится в строгий сюжет.
А потом... Что потом? Пусть мечта остаётся мечтой.
Ей прирученной быть - значит крепко зажатой в ладони.
Посмотри, что за птица на тёмном ещё небосклоне,
То ли это синица, а то ли журавль голубой?

Крест чужой нам кажется легче.
Руки — тверже, и плечи — крепче.
Под своим же — не развернуться,
Не вздохнуть и не размахнуться.
Под своим — нет того полета,
Под своим — не хватает чего-то.
Под своим жить все время тесно,
Слишком горько. А чаще — пресно.
Куража нет. И нет азарта.
Выпадает слабая карта.
У чужих всегда все иначе —
Ярче, проще, и даже — богаче.
Вы признайтесь: хотя бы однажды
Подменить крест желал бы каждый.
Только небо — оно неделимо.
То, что ждет нас — неотвратимо.
Неизвестно где мягче и суше:
Бросить крест — как продать свою душу.
А чужое — оно и чужое:
Нелюбимое и неродное.
Силу Духа никто не измерит,
Крест несешь — значит Бог в тебя верит…

И... На посошок...